22/05/07

Queria cruzar distâncias como cruzam meus pensamentos.

E que todo dia fosse novo.

Que o mundo não estivesse feito, mas cru; feito massa de bolo, onde a gente enfia o dedo para ver o ponto do açucar. E pode pôr nescau, e umas migalhas (?!) e laranja. Depois mudar de idéia e fazer bolo de cenoura.

Outro dia a gente se preocupa se a massa vai crescer.

Outro dia a gente se ocupa de crescer.

Jucksch, Márcio.

Ingrata, faminta

Ah, vida ingrata, vida faminta.

Julho é saudade e lembrar é como "arrumar o quarto do filho que já morreu". Porque nada vai ser igual aos dias frios e à escola acolhedora de todo-santo-dia-9horas-de-aula.

Não teve saudade, choro, balela. Tudo era lindo, pois logo acabaria. Estava acontecendo, sabem? Era o nosso momento, nosso talento.

O dia da volta foi solitário, doente, hesitante.

Foi triste, babaca, silencioso, errante. Eu deveria nunca ter acordado. Nem te conhecido.

Jucksch, Márcio.

Adulterado

No passar dos anos, só Deus sabe o porquê, ficamos mais e mais convictos de que o mundo nada tem a ver com nossos delírios narcisistas, nossas esperas, nossas promessas e dores sem razão. Com o passar do tempo e com o cotidiano, nos tornamos escritores maduros. E péssimos poetas.

Meus versos eram tão belos quando eu só imaginava que sabia do que tratavam. Ser poeta exige antes de tudo a arrogância de dizer que o mundo é sim culpado, que a vida é sim doída, que o poeta é sim herói. Numa poesia não há espaço para “eu acho”s.

O poeta, até quando vacila, tem certeza. Aliás, é na dúvida seu estado de maior confiança. Mas, quando nos convencemos de sermos adultos e de que como adultos é que vivemos e decidimos e escolhemos, pronto, a vida nos adultera. E agora nada mais de imitar Clarice. Nunca mais começar um texto com ponto e vírgula. Agora sempre disparar a espingarda no fim do capítulo, se ela estiver no início.

Porque é assim que os adultos fazem, é assim que os adultos lêem. E há tão pouco tempo entre o tempo que se aprende a ler e o tempo de não ser mais criança. Vai levar tanto tempo para voltar a ser jovem.

Jucksch, Márcio.

Pâncreas

Como um sonho, líquido; como o tempo, insólito; como a passagem, rarefeita; como o gelo, prático; como sua mão, dois minutos; como a imagem, mútua; como vitrola, escaldante; como a passagem, psicosomática; como o passo, indelével; como o aroma, pueril; como o espelho, pareado; como a morte, lôbrega.

De você, limítrofe; no dia, lodo; no cartaz, malopéia; de requinte, marajá; o enfeite, marfim; o pé, marítimo; a hierarquia, marquês; de espírito, máculo; com voz, metafísica; na noite, metódica; o quadro, mítico; o vento, mórbido; a saliva, mutável; a náusea, sempre; a negligência, avisada; de natureza, néscia.

Jucksch, Márcio.

Outros demônios

Assim que se abriu a porta do amor, passaram por ela todos os demônios vestindo ternos de linho do velho mundo. Pularam com seus sapatos pontudos para o lado de cá, batendo os saltinhos no chão da realidade segura. Saíram um atrás do outro, andando apressados com suas pastas de couro preto agitando o ar macabramente. Olhavam-se entre si, bruxuleando em círculos, reconhecendo-se as feições de palhaços negros, com as maçãs duras maquiadas saltando por cima dos sorrisos iguais.

Virando a cabeça mecanicamente de um lado para o outro, como se o queixo de todos fosse puxado por linhas de um titeriteiro sádico, indagaram-se quem era e onde estava o que abrira a porta enferrujada. Sozinhos no recinto da metáfora, pararam os movimentos ridículos lentamente, até se tornarem absolutamente imóveis e então, sem aviso algum, viraram-se para as letras formando seu mundo de página, estenderam a mão para abrir um espaço, como quem afasta dos olhos uma cortina. Olharam para mim.

Falamos desonestidades à príncipio.

Jucksch, Márcio.