A seca

Existe um momento em que domina o instinto. Tal qual droga, nos afeta os sentidos. A escolha é simples. Ou sou o desejo ou lhe esfaqueio. Extravaso a mim para ser eu mesmo.

A mente fica vazia. Os pensamentos ficam, mas as idéias vão (estou fazendo algum sentido?). Nada é mais detestável que sentir falta do sexo. Tão animal que soa. As imagens são o pior. A memória decide funcionar com precisão impecável para os detalhes. Quando não se conhece não se tem as imagens. Jamais deveria ter provado.

Flash: o corpo deitado sobre o peito desnudo, ainda suado. A boca, que o ultimo beijo não deixou esfriar, solta ar no meu ouvido. Minha mão procura devagar, instintivamente, pela intimidade...

Explicitar, penso, é a melhor forma de se destituir. O explicito sempre queimou meu tesão mais rápido que qualquer outra coisa. Não que eu queira ser o possuidor eterno (até a expressão não me cai bem), mas não me excito com algo que esteja para todos os olhos. Sou mimado, de fato. Na cama, há de ser quem quiser, mas que seja para mim.

E foi-se o bendito tempo da casualidade. Depois da decisão de parar de rolar e, quem sabe, criar algum limo, a loucura casual que essa jovem cidade pode oferecer perdeu sua graça. Amigos voltaram a ser apenas amigos. Contudo a realidade está aqui. O romantismo que vai acabar me transformando em um cínico, parou de se esconder atrás da ilusão de diversão. O melhor mentiroso, dizem profissionais, é o que acredita na própria mentira. Quem será enganado agora?

Eis o problema, portanto. Há o coito. Há apenas coito. Só que as complicações é que são o meu forte. Por isso eu estava mentindo no parágrafo inicial, existe algo pior que sentir falta do sexo. É sentir falta do drama.

J, M.